Стерильная белизна больничной палаты медленно проступала сквозь туман, который так долго окутывал сознание Декстера Моргана. Недели, месяцы – он не знал, сколько времени провел в этой бездне, но когда тусклый свет реальности наконец пробился, он принес с собой не облегчение, а пронзительную, жгучую боль осознания. Кома. Авария. И, главное, – Харрисон. Его сын, потерянный, оставленный им во имя его собственного, извращенного правосудия. Чувство вины было удушающим, но оно же стало топливом. Майами, весь его тщательно выстроенный мир лжи и смертей, остался позади, как кошмарный сон, но Харрисон был якорем, единственным шансом на искупление, на крохотный кусочек нормальности, который Декстер никогда не думал, что заслуживает. Цель была кристально ясна, высечена в его сознании: Нью-Йорк. Город, где Харрисон мог искать новую жизнь, город, где Декстер мог, наконец, стать чем-то большим, чем просто Тёмный Попутчик. С каждой болезненной попыткой подняться, с каждым шатким шагом, Декстер чувствовал, как старые инстинкты просыпаются, готовясь к новой охоте, но на этот раз – охоте за надеждой. Он был призраком, вырвавшимся из собственной могилы, направляющимся к будущему, но тень прошлого, которое он думал, что оставил позади, уже начинала вытягиваться, невидимой нитью тянувшись за ним через все штаты.